Excelente

Mozart

Cuando escribió esta partitura, el angelito de Wolfgang sólo tenía siete años. Ha sido encontrada hace poco, y parece ser que hay pocas personas capaces de tocarla. Cualquiera diría que es un músico excelente.
Parafraseando a Sabina, diré que la excelencia "es un rabo de nube que sube de dos en dos las escaleras". No hay excelencia. Solo hay intensidad bien entendida: en cómo se hacen las cosas, en cómo se sienten. Concentración en las intenciones, y deseos bien afilados, con su punta bien dirigida al blanco.
La "excelencia" es un concepto sobreabundante. ¿lo que está muy bien hecho?¿lo que nadie podría hacer mejor? Todo eso se vuelve humo, cuando se mira desde la perspectiva de hacer las cosas como uno mismo.Tampoco hay nadie que las haga mejor que tú, nadie es más tú que tú mismo, es de perogrullo.
El problema viene cuando uno se sale de sí mismo. Cuando quieres complacer a alguien. Cuando buscas evitar el castigo, la crítica, la falta de aprecio. Es una carrera sin final, nunca podrás estar seguro de ganar el galardón de excelente, porque procede del juicio de otra persona. y como tal es arbitrario, of course.
Si la pregunta es qué es la excelencia para mí...eso eres tú. Tú, total y absolutamente tú en todas tus partes. Tú todo el rato. Que no hay nada más difícil, por cierto. Sustraerse al tinte de aquellos con los que te juntas, de aquellos con los que te hablas, con los que te rozas. Y la intensidad resulta de ayuda. Es como ese viento que dispersa las hojas caídas que ocultan tu césped.
No quiero que seas excelente. Solo quiero amor para tí y para mí, para todos, para el agua, hasta para el arroz. Gentileza de trato, intensidad de sentir, apego uniformemente acelerado, hasta el infinito y más allá, lealtad firme, no alternante ni vacilante, no como la llama de un cabo de vela consumible, susceptible de apagarse ante el aliento helado de la desaprobación.
No necesito que seas excelente. Sólo necesito tu presencia, tu mirada en presente. El resto son las mil excusas para no prestar atención. "Carentes de sentido, calcadas de un patrón". No valen para nada.

Luz para caracoles

Buenas
¿sabíais que los caracoles tardan tres segundos en registrar la luz? yo hasta ahora no lo sabía, y me pregunto si comparto algún gen con ellos, porque es lo mismo que me pasa por las mañanas, jeje.
Digo yo que según esto, estarán constantemente rezando a Dios, porque los golpes siempre les llegan de improviso. El pie humano se mueve más rápido que su visión. Nada de verlas venir, claro.
Y me pregunto también si es mejor o es peor. Nada que esquivar, nada que temer.
Sólo contemplar aquello que va a la misma velocidad que tú, que tu vida, el resto son sorpresas.
Me da qué pensar, si las sorpresas en la vida de una, los milagros, es una mera cuestión de a qué velocidad te das cuenta de ello. Que si tienes la vista rápida, o larga, o quizá con capacidad de desarrollar el instante en el tiempo, como las buenas videntes, contemplas más habitantes y hostias en tu metro cuadrado de universo, y menos maravillas inesperadas.
Por otro lado, ¿a qué demonios se supone que se están adaptando los caracoles con esa baja sensibilidad a la luz? Siendo translúcidos¿no eran ellos los que necesitaban oscuridad y humedad, los que no deben retener la luz en sí porque con el sol se resecan y mueren? ¿cómo es que sigue habiendo caracoles, si no perciben condiciones ambientales hostiles ni predadores? Si damos por cierto el rollo cuántico este de que atraes lo que temes, quizá si eres un caracol y no te das por enterado de que hay mucha luz, no te daña.
Así que, hasta que no te das por enterado de ello las cosas no te dañan... Suena a estupidez, pero en cierto aspecto es verdad. ¿no se desarrollaban aquellos sentidos y habilidades que se necesitaban para la supervivencia? Quizá si no hay sentido que reciba el daño, no hay código rojo, no hay dolor. O sea que no importa.

Otra posibilidad del asunto es que sí, que los caracoles lo vean todo, pero tres segundos después, como nosotros con la luz de las estrellas. Que sí vean venir el zapato, y que cuando el zapato ya los está pisando, ellos solo empiezan a verlo moverse. Y que yo, como dueña del zapato, ya sé que está muerto cuando él sólo se lo teme.
Quizá sea así como funciona en el kung fu, o en las artes marciales de nivel, una "mera" habilidad de funcionar a una velocidad mucho mayor que el oponente, sabiendo que has dado el golpe segundos antes de que él sepa que lo ha recibido. Que la acción ha sido hecha y acabada antes de que se tenga oportunidad de actuar sobre ella, como con los decretos ministeriales.
Quizá sea lo mismo con nosotros y las estrellas.
Y aún así, en el instante dado somos bellos.
Mucha paranoia para tan poca noche.
Buenas noches, queridos. Que durmais con buenos y lentos sueños de caracoles.

Cumpleaños feliz

"Cumpleaños feliz

Te regalo una tarta de pensamientos"

Ejem. Primero pongamonos música. De BBKing. Supongo que habrá que desayunar. 

Algo así estaría bien, pero me conformaré con mi propia terraza. Olor a lavanda lista para ser recogida, a ser posible recién cesada la tormenta de verano - aún no descartable - que es cuando mejor huele. Café caliente y oloroso, croissants tiernos y fragantes, sol tibio, mantequilla, mermelada. Hecho para una por alguien que te quiera de verdad, tu hijo, tu gato, tu duende.... 

Un beso y una sonrisa de buenos días. Un rato a solas para poder despertarse despacio, saludar al sol con los ojos cerrados, repasar un dominical que en realidad no interesa. 

Una ducha con olor a limones, tarareo viniéndose a más y aceites de reina mora. Prohibido salir antes de media hora. Toda la mañana, toda la vida por delante. 

Sorpresas en el correo,  en la mesa, en la ventana.

"Que te quiero, que no me olvido de tí"

"la llave que abre los caminos"

Echarse unos largos en la piscina con los cachorros humanos, descubrir que vienen protegidos de fábrica con sistemas de natación incorporados, que tragar agua no nos inmuta, que salimos a la superficie. Que somos Gutiérrez y Flórez.

Ser felicitado por aquellos que se decantan como oro, cuando los que permanecen son los buenos. Por aquellos que se alejaron en tiempo o en espacio, pero caros al alma. Por la bendición del extraño, aquellos hermanos que apenas conoces pero cuyo corazón se apellida como el tuyo. Por tus hijos, por tus familiares, por tus animales, por toda tu vida. Incluso por san Google.

Comer de picnic, y echarse una siesta en penumbra verde, en paz, oyendo junto a tí a los tuyos respirar, sin prisa ninguna, a pesar de la impaciencia de las moscas y mosquitos.

Irse a merendar muffins y helados a una cafetería-pastelería perrrrciosa. Después de todo, hoy es el día de la Magdalena y no todo iba a ser pelo suelto y lágrimas de arrepentimiento.Tiendear y llegar a la conclusión de que ni a mí ni a mis hijos nos gusta ir de tiendas. La ropa sí, probadores nein. Disfrutar el triple rellenando el agua en la fuente.

Retirarse a un banco bajo las glicinias del parque a escribir con tinta turquesa en una libreta de tapas decoradas. Oir a las nuevas generaciones liarla parda. Enredar dibujos sin sentido, bocetos de grabados a los que les faltan veinte años para ser realizados, el clásico ojo bonito, claves de sol, partituras que todavía recuerdas, caligrafía rusa; letras capitulares medievales para nuevos poemas sobre la misma vieja canción, "aquello que nunca dijiste". Dejar transcurrir a las multitudes dentro de tí, darles voz. A veces traen nuevos puntos de vista para nuevas realidades. Me hacen ver que hay mucho por lo que dar las gracias, véase :

El regalo que andaba esperando, la oportunidad de dar un paso al frente, y que Dios reparta suerte  -y quiera lo mejor para mí y sepa lo que se hace-. 

Los hijos creciendo bajo las alas, con su olor tibio de cachorros y sus risas de sol, animales, humanos, estrechando sus alianzas entre especies y afianzando sus pasos y sus espíritus. 

La Ohana,  hermanas y hermanos, sobrinas, sobrinos, primas y primos con los que bailar danzas extremas, convocadores de los vientos desde las cuatro esquinas del mundo, sanadores, liberadores de grisuras y de malos espíritus, portadores de luz, espíritus grandes que existen, son reales y me recuerdan que las hadas tienen que extender las alas de vez en cuando para estar sanas, y que me divierte cantar, bailar, tocar la guitarra, decir picardías y barbaridades, el humor rápido e ingenioso y el absurdo, debatir teorías a golpe de tizona, viajar, ir de aventuras, el misterio, las mancias, los juegos, los cuentos, los libros, la comida, las plantas, construir con las propias manos. Que nos gusta conducir hacia el infinito y más allá. La infancia, los perros, los gatos, la luz de los recuerdos comunes, lo sobrevivido, lo arriesgado. Los dientes de leche, las peleas viscerales que se disipan como el humo sin dejar rastro, el mutuo arropado.
Los amados amigos, los benditos conocidos.
La amabilidad de quien manipula y se le va la mano permitiéndote ver el truco, y provoca que te liberes de la capa de culpabilización, apegos y falsas deudas, desembarazando tu espada y el orgullo.

caminos de estrellas

campos verdes y horizontes largos

Antiguos caminos de estrellas que restablecen mi sentido de lo importante, de lo que es esencial y de lo que es accesorio.Que me recuerdan que tenemos mucho, y que aún siguen sobrando muchos miedos y porsiacasos.Caminos que prueban al que contigo va, que sirven de regla de Maat para conocer de qué están hechos. Una especie de sonda de rectitud, que dirían en Gringotts. Un camino para recordar que uno no está sólo, y que los iguales se reconocen y se protegen.Que "siempre hay un lugar donde ir en la autopista"

Parsley sage rosmary and thyme

Coronas de lavanda y romero, tomillo y salvia, porque sí, porque nos las buscamos, nos las ganamos forzando siempre los límites de lo probable, de lo realizable, de lo humanamente posible. 

Nos pertenecen. A pesar de todo y guste o no, así es.

 Are you going to Scarborough Fair?

 Pequeñas moras recordándome a qué sabe la libertad. Pequeños sucesos entre la rutina diaria, que me recuerdan que "siempre queda espacio para nuevas libertades" y que las cadenas respetadas serán solo los lazos fuertes que hayamos querido tender.

 

La rebelión de abrirse camino entre las miles de pequeñas objeciones de manos temerosas porque vemos el sendero que nos lleva a donde pertenecemos.

Hemos acabado el día cantando el cumpleaños feliz ante las velas de la pizza. Por primera vez en seis años, mi hijo ha tenido la caballerosidad de dejarme escoger los ingredientes exactamente a mi gusto. Mi madre, mis hijos, y aunque faltó el espíritu santo, estuvo el gato.
Un último vistazo a las cartas, a la numerología, a las runas, al I-ching. Después de todo, malo sería que no tuviera curiosidad por todo lo que viene detrás.


Algunos clásicos me faltaron: mi padre, el ramo de lilas (pero soy razonable, sé que nunca hay lilas en julio), el masaje a cuatro manos con aceites de nerolí, jazmín y rosa en una terraza frente al mar una noche de tormenta; cena en triclinium, fiesta pagana y lluvia de estrellas; quema de aldea con los buenos amigos, parranda magna con guitarras y hogueras. Línea de teléfono y guasap para que contacten conmigo. No importa. Es un buen día aquel que acaba con cama redonda de niño, gato, bebé, osos y perros de peluche, con karaoke de nanas y una ultima ronda de chocolate y horchata. Ya, saben: "segunda estrella a la derecha, y todo recto hasta el amanecer".

La verdad verdadera

"Sólo son verdaderas
las palabras irreparables;
el amor es precipitado.

Por cada palabra de astucia,
de paciencia o temor,
de incertidumbre o de cautela
que manche nuestra boca,
un amante en su tumba
se volverá de espaldas coronado de asco.

Ten respeto al descanso de los muertos.
Comprométete o calla, ven o vete.".

Félix Grande

Se parece más a un conjuro gitano que a un poema, pero sí, en esencia es eso. No malgastar el tiempo. El tuyo, el de los otros. Que es lo único que no podrás comprar. Se puede regalar, o vender, pero no comprar. La energía, la pasión, viene, se transforma, se va y vuelve. El tiempo no. Ese momento en el que las cosas suceden.

Magritte- El tiempo atravesado

No ocupes un tiempo que no estés dispuesto a habitar. 

Mientras tú entretienes, la vida sigue andando, te rebasa por los lados, no se detiene y sigue su camino. Escenas que quisiste vivir ya no serán nunca más alcanzables, los momentos adecuados para ciertas cosas quedan atrás y los personajes siguen adelante en su desarrollo mientras tú te quedas plantado en un escenario vacío.

Pronto se descubre que el problema no es la vejez. Es la falta de tiempo para desarrollar la vida, el plazo que se acaba para realizar sueños, visiones, vocaciones, imágenes de uno mismo, qué quieres ser de mayor. Los abrazos que no diste, las aventuras que no iniciaste.Todo aquello que demoraste o dejaste para mejor momento. Las dudas predadoras del sentir verdadero.Los prejuicios que no dejan ver.

Muchos ladrones de tiempo y ni un solo poli bueno. El juez: el propio tiempo y contra tí. No parecen buenas perspectivas.

Como de costumbre, sólo la verdad nos hará libres.

Flora, fauna y primavera

 Hoy, a las 17:57, hace su espectacular y esperada entrada la primavera, la linda primavera.
La primavera actriz y prometedora.
La primavera que lo mismo hace rebrotar la vida que mata las esperanzas depositadas en ella.
La primavera que despierta a las flores y los sentidos.
La que hace que nos levantemos una vez  más después del invierno, que volvamos a descubrir el sol desperezador, el olor a autenticidad de la tierra en la espalda, la caricia del viento en la falda y en el pelo, las ganas de estar vivos y ser besados.
Si todo va bien, hoy por la tarde quedará inaugurada la siguiente temporada.
Hay algo que quiero que leais (os pongo música primero, Primavera actriz)

Carta del Gran Jefe Seattle al Presidente de los Estados Unidos:
"El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.

Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.

Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.

Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un salvaje y no comprendo.

No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.

¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.

El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.

Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.

¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.

Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.

Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.

Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.

Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.

Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.

La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.

Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.

Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.

¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia."

Detener la primavera

"Podreis cortar todas las flores,
pero no podreis detener la primavera"
Esto decía Pablo Neruda.

A veces una súbita helada mata los brotes verdes.También, a veces, es la pérdida de esos brotes lo que vigoriza la planta, como una especie de poda primaveral cruel.
No sé qué traerá esta primavera, la última fue casi suicida en su certeza liberadora. Aunque no estuviera claro si lo sobreviviría no dejó de añadirme un anillo de crecimiento.
Supongo que la primavera sabe más de mí que yo misma, y me recuerda que le pertenezco. Que volverá a brotar de mí la alegría aunque no quiera, aunque ahora diga que no, aunque tras las comuniones, funerales, bautizos y bodas al cielo del último año tenga la sensación de moverme bajo el agua y no tenga ganas de saber del mundo.
Sabe que el cuerpo, el alma y el ánimo se cansan de doler, que tras el dolor llega el entumecimiento, el no sentirse; y que esa será la tierra abonada en la que un día se descubre con sorpresa un brote verde, nuevo, reluciente, como del principio de los días. Y la vida se abre paso una vez más.

Google me dice que mañana tengo permiso para celebrar por un día lo que soy siempre, una mujer; pero yo prefiero celebrar que ha salido el sol, que hay amor en el mundo aunque no sea conmigo, y que bueno es que los bebés de todas las edades celebren sus onomásticas.

Como diría Bob Esponja: Buenos días, Mundo!!!

Por San Valentín!

Porque el amor no es un bumerang que vuelva, aunque te sientes a esperarlo.

Porque a veces no hay un mañana para dar lo que no diste.
Vamos a hacer las cosas bien:
Se supone que hoy es San Valentín, día de los enamorados, y que se regalan ramos de rosas rojas para demostrar nuestro amor, y bombones, y .....
No tenemos ni idea.
San Valentín era un sacerdote cristiano en la Roma del siglo III, que pasó de obedecer un edicto de su emperador . Dicho edicto ordenaba que no se casaran los jovenes, que así eran mejores soldados (exactamente la misma filosofía que las concentraciones de los deportistas de élite y los jugadores del Madrid). San Valentín pensó y juzgó por sí mismo, y decidió que prefería a los jóvenes bien casados, pacíficos y felices que llenos de represiones y ardor guerrero; y continuó casando a cuanta pareja joven se lo solicitaba.
Un hermoso ejemplo de insumisón pacífica a una ley absurda.
Cuando el emperador se enteró lo mandó encarcelar, pero como era muy popular se lo tuvo que llevar a palacio, disimulandito. Allí su carcelero, Asterius, tuvo su cachondeíto, y le dijo que si su Dios era poderoso que curase a su hija Julia, ciega de nacimiento. Valentín así lo hizo, y fué esta niña la que, cuando finalmente lo martirizaron y ejecutaron, el 14 de febrero de 270, plantó un almendro de flores rosadas en su tumba, que floreció inmediatamente.

Almendro en flor.

Símbolo de agradecimiento eterno y afecto por haberle devuelto la vista cuando estaba ciega y envuelta en sombra.
De amistad pura. De valoración. De cariño y recuerdo a través del tiempo, de la injusticia y la  muerte, a pesar de la nieve que caiga sobre el mundo y el corazón.

De tantos enamorados como casó, ninguno se acercó a su tumba.


Así que creo que los enamorados no están eligiendo bien la fecha para celebrarlo tal como se hace hoy en día, intercambiando regalitos y otras dulzuras. Sería un día para recordar a alguien que creía en el derecho de las personas a estar juntas si así lo deseaban ambas. Que murió por defender ese derecho.
Estamos muy lejos, en verdad.

Aún así, si insistís en celebrar con vuestra pareja la muerte de alguien, aquí van recomendaciones clásicas. Flores. Sabiendo lo que se dice, diciendo lo que se siente, sintiendo lo que se hace.

El azahar, que florece en abril llenando de olor a primavera el aire. Se le suele asociar con la castidad, pero no están en lo cierto. Si se han usado durante tanto tiempo en las bodas es por su capacidad de ayudar a relajarse a la novia, para que le pueda encontrar la gracia a las sensaciones que están por venir.






La rosa roja, simboliza la declaración de amor encendido y apasionado.
No confundir con la amarilla, símbolo de infidelidad, con la blanca, símbolo de amor puro pero sin pringarse, o la rosa, símbolo de amor inocente, de "me gustas pero ni se te ocurra tocarme un pelo". La azul y la negra ya son simplemente cool.
Mejor si son de thé, centifolias o damascenas, que son las que huelen mejor. El aroma es importante. Florecen para mayo.

Las lilas.Su mensaje es "mi amor por tí empieza a despertarse". Su uso es aplicable tanto a la más platónica y espiritual de las declaraciones como a la más carnal, dado que la forma de estas inflorescencias, sobre todo cuando empiezan a abrirse, de la base a la punta, puede recordar a las partes masculinas. A esta visión del asunto , oriental y sensual, hay que reconocerle mucho más encanto que a la versión ruidosa, aparatosa y vociferante de la estética occidental de agarrarse los huevos a lo Manowar. Su aroma es inolvidable. Florecen en junio

Alternativas clásicas:

TULIPAN  ROJO

Viene a querer decir "te prometo amor sincero y eterno".
 Al menos mientras dure la primavera.

Una sonrisa,

y una canción: Blue Valentine's, de Tom Waits.

Aún así a mí me suena mejor la celebración china, El Día de las Habilidades, celebrado el séptimo día del séptimo mes lunar, en el que uno se dedica a pavonearse como los pavos reales lo mejor que sabe. Al menos suena divertido.