Harmonía is the name

Harmonía era hija de Venus y Marte. Igualmente dioses, pero dos esferas de acción tan distintas como la noche y el día, mundos tan aparentemente alejados que solo podían tocarse en el atardecer, cuando las sombras se alargan y empiezan a cubrir el mundo, o al amanecer cuando la aurora de los rosados dedos empieza a llenar el mundo de luz y de promesas. Transiciones efímeras, pero tan constantes como la sucesión de soles y lunas, en las que el mundo parece ser perfecto y estar en paz,    "con todo en su lugar".
Se dice que Marte y Venus cuando estaban cerca no podían evitar atraerse como se atraen imanes de polos opuestos. Y quizá, por aquello de que el extremo yang contiene una semilla de yin, y el extremo yin una semilla de yang, tal vez porque Venus no podía encontrar rival tan resistente para los coquetos dardos afilados de su ánimo más guerrero como Marte, o  tal vez porque Marte no podía encontrar mejor valoración y acogida más afinada para su ánima de artista que la de Venus. O quizá era cualquier otra la causa, quién sabe.

Se dice que a Venus y Marte un dios bajito, feo y mas cojo que un palomo, Vulcano, les fabricó una trampa, una red hecha con hilos de oro irrompible, que caería sobre ellos si se amaban, para avergonzarlos y exponerlos a las risas del resto de dioses. Yo siempre pensé que no había material para burla. Marte en plena potencia y ardor, y Venus en pleno despliegue de sus encantos, juntos, debían ser uno de los espectáculos más  magníficos. Pero bueno, yo siempre he sido muy mía, más de esencias que de formas. Me congratula pensar que Hermes, el mensajero de los dioses comentara que no le hubiera importado sentir una tal vergüenza, le entiendo de corazón.
Venus y Marte tuvieron que prometer para escapar que no se volverían a ver, pero afortunadamente, no lo cumplieron.

De su unión nació Harmonía, también llamada Concordia, completamente opuesta a Eris o Discordia. Era la única capaz de distinguir entre Fobos (Miedo) y Deimos  o Fuga (dolor, pena), también hijos de Venus y Marte, gemelos. Esta distinción era importante, porque por separado no tenían ningún poder, pero juntos y acompañando a su padre eran capaces de destruir el mundo.  En astronomía, Deimos sigue el recorrido de Fobos. Asaph Hall, descubridor de las lunas de Marte, les impuso este nombre el 11 de agosto de 1877. Los llamó así debido a que "la figura de Fobos en la mitología aparecía antes de cada batalla, refiriéndose al miedo y pánico de los combatientes para luchar, estos luchadores, aterrados, huían de la batalla o fingían su muerte para luego escapar. Deimos hacía su aparición después de su hermano, presentándose en los luchadores que por miedo quedaban paralizados ante el terror al dolor o la muerte.
Tras las múltiples interpretaciones de Fobos, se popularizó la imagen de un ser sobrehumano con una misión, siempre de destrucción, hacia la raza humana ordenada por Marte y que intentará cumplir junto a Deimos. En la aparición final de Deimos y Fobos para cumplir el objetivo impuesto, aparece una escena en la que Fobos se plantea las órdenes y decide no cumplirlas, manteniéndose al margen y salvando así a la raza humana " (wiki dixit, not me) .
Harmonía era más de su madre, solía ir con ella, en su personificación de Afrodita Pandemos (el amor que une al pueblo, la personificación del orden y la unidad cívica). Puede ser que sin ella, el orden y la unidad cívica sea más bien una clase de letargia del instinto de lucha por la vida.
Unas historias dicen que su padre la vendió en matrimonio a Cadmo, por haber matado a un dragón que se le había salido de madre, otras que Vulcano le regaló un collar en su boda que traía desgracia y muerte. Otras que vivió feliz, querida y admirada. No se sabe de cierto. En estas historias de griegos nunca termina de estar muy claro quién es quién, ni quién lo empezó todo, ni por qué. Probablemente no importa, al final, la solución estrella suele ser la de Alejandro Magno pegándole un tajo impaciente al nudo gordiano. ¿Quién tiene tiempo y ganas de andar deshaciendo el hilito cuando al otro lado caen vidas y espera un mundo por conquistar?

By the way, olvidaba decir que el cuarto hijo de Marte y Venus era Cupido, un pequeño cabroncete que se divierte mucho lanzando darditos que luego escuecen like Hell. El Amor, ¿lo recuerdan?

La gota

A veces, las gotas caen y se evaporan rapidamente por el calor, como si nunca hubieran existido, como en las tormentas de verano. Pero otras veces, llueve sobre mojado y las gotas se unen a otras gotas, y forman riachuelos que corren hasta la alcantarilla más próxima.
Otras veces, las gotas colman vasos que están por desbordarse, y se crea un pequeño desastre que cuesta luego limpiar. Parece muy importante. Pero otras veces, una gota más apenas produce unas ondas en un estanque que está lleno de ellas. Dicen que en las tranquilas y profundas aguas es donde habitan los demonios.
A veces, una gota fría resbalando por el cuello pone los nervios de punta. Pero qué es una gota más para la persona que ya está sumergida.

Las gotas que resbalan enseñan grandes lecciones. Que el agua siempre encuentra su camino. Que puedes ponerle diques al mar, y pasarte el resto de tu vida esforzándote en apuntalar los diques. O esperando la lluvia para las flores año tras año, hasta la desertización. Que se fluye hacia donde le es natural, como la cabra que siempre tira hacia el monte y se detiene donde tiene a bien, no donde se le necesita o se le espera.
Puedo tratar de contenerlo cerrando con fuerza el puño, ahuecar los dedos para que encuentre acomodo, ... nada de eso retendrá la gota si su naturaleza no le pide quedarse per se. Es cansancio y wasted years. De una inutilidad ampliamente comprobada.

... ese momento de tranquilizarse y enmudecer, de que suelte para que la gota fluya y encuentre su verdad, tan inapelable como el tiempo que pasa, sabiendo del precio que se toman las elecciones, como supremo regalo de amor.

Poesía a la japonesa.

 Había una vez... la poesía japonesa.
Traigo aquí el poema más corto. No necesita más para resultar melancolía en estado puro.
No rima, no.
Ni le hace falta, ni se admitía en este estilo. Si había rima se consideraba un error, una locura o dislexia del autor. No van mal encaminados, la esquizofrenia busca la rima.
Vigilaban el número de sílabas. Entendían que la poesía estaba dentro del poema en sí. En su espíritu, no en su letra. Y lo logran, vaya si lo logran.
Este choka -así llamado- tiene un bonito dibujo en sus kanjis japoneses. Tiene un bonito sonar pronunciado en japonés. Pero sobretodo golpea con su significado en el centro del pecho. Me hace preguntarme qué será de mí sin mis niños en casa, cómo será mi vida, cómo será mi corazón. Y por primera vez me siento a contemplar un aspecto de mi mayoría de edad en el que todavía no había pensado. Será que todavía somos demasiado pequeños para verlo.
Ahí va el poema:

瓜食めば	Uri hameba	Cuando como sandías
子ども思ほゆ	Kodomo Omooyu	Mis niños me vienen a la mente;
栗食めば	Kuri hameba	Cuando como castañas
まして思はゆ	Mashite Omowayu	La nostalgia es aún peor.
何処より	Izuko yori	¿De dónde vienen,
来りしものそ	Kitarishi monozo	Oscilando ante mis ojos.
眼交に	Manakai ni	Dejándome desamparado
もとな懸りて	Motona kakarite	Incesantemente noche tras noche.
安眠し寝さぬ	Yasui shi nesanu	Sin dejarme descansar en paz?

No contento con esto, el autor remata con un tanka (lo que después serían los haikus, cinco versos nada más). Me congratula pensar que en algún momento del espacio- tiempo, hay al menos un viejecito japo que me entiende bien.

銀も	Shirogane mo	¿Qué son para mí,
金も玉も	Kogane mo tama mo	plata, oro, o joyas?
何せんに	Nanisen ni	¿Cómo podrían ellos
まされる宝	Masareru takara	Igualar el mayor tesoro
子にしかめやも	Koni shikame yamo	que es un niño?

Excelente

Mozart

Cuando escribió esta partitura, el angelito de Wolfgang sólo tenía siete años. Ha sido encontrada hace poco, y parece ser que hay pocas personas capaces de tocarla. Cualquiera diría que es un músico excelente.
Parafraseando a Sabina, diré que la excelencia "es un rabo de nube que sube de dos en dos las escaleras". No hay excelencia. Solo hay intensidad bien entendida: en cómo se hacen las cosas, en cómo se sienten. Concentración en las intenciones, y deseos bien afilados, con su punta bien dirigida al blanco.
La "excelencia" es un concepto sobreabundante. ¿lo que está muy bien hecho?¿lo que nadie podría hacer mejor? Todo eso se vuelve humo, cuando se mira desde la perspectiva de hacer las cosas como uno mismo.Tampoco hay nadie que las haga mejor que tú, nadie es más tú que tú mismo, es de perogrullo.
El problema viene cuando uno se sale de sí mismo. Cuando quieres complacer a alguien. Cuando buscas evitar el castigo, la crítica, la falta de aprecio. Es una carrera sin final, nunca podrás estar seguro de ganar el galardón de excelente, porque procede del juicio de otra persona. y como tal es arbitrario, of course.
Si la pregunta es qué es la excelencia para mí...eso eres tú. Tú, total y absolutamente tú en todas tus partes. Tú todo el rato. Que no hay nada más difícil, por cierto. Sustraerse al tinte de aquellos con los que te juntas, de aquellos con los que te hablas, con los que te rozas. Y la intensidad resulta de ayuda. Es como ese viento que dispersa las hojas caídas que ocultan tu césped.
No quiero que seas excelente. Solo quiero amor para tí y para mí, para todos, para el agua, hasta para el arroz. Gentileza de trato, intensidad de sentir, apego uniformemente acelerado, hasta el infinito y más allá, lealtad firme, no alternante ni vacilante, no como la llama de un cabo de vela consumible, susceptible de apagarse ante el aliento helado de la desaprobación.
No necesito que seas excelente. Sólo necesito tu presencia, tu mirada en presente. El resto son las mil excusas para no prestar atención. "Carentes de sentido, calcadas de un patrón". No valen para nada.

Luz para caracoles

Buenas
¿sabíais que los caracoles tardan tres segundos en registrar la luz? yo hasta ahora no lo sabía, y me pregunto si comparto algún gen con ellos, porque es lo mismo que me pasa por las mañanas, jeje.
Digo yo que según esto, estarán constantemente rezando a Dios, porque los golpes siempre les llegan de improviso. El pie humano se mueve más rápido que su visión. Nada de verlas venir, claro.
Y me pregunto también si es mejor o es peor. Nada que esquivar, nada que temer.
Sólo contemplar aquello que va a la misma velocidad que tú, que tu vida, el resto son sorpresas.
Me da qué pensar, si las sorpresas en la vida de una, los milagros, es una mera cuestión de a qué velocidad te das cuenta de ello. Que si tienes la vista rápida, o larga, o quizá con capacidad de desarrollar el instante en el tiempo, como las buenas videntes, contemplas más habitantes y hostias en tu metro cuadrado de universo, y menos maravillas inesperadas.
Por otro lado, ¿a qué demonios se supone que se están adaptando los caracoles con esa baja sensibilidad a la luz? Siendo translúcidos¿no eran ellos los que necesitaban oscuridad y humedad, los que no deben retener la luz en sí porque con el sol se resecan y mueren? ¿cómo es que sigue habiendo caracoles, si no perciben condiciones ambientales hostiles ni predadores? Si damos por cierto el rollo cuántico este de que atraes lo que temes, quizá si eres un caracol y no te das por enterado de que hay mucha luz, no te daña.
Así que, hasta que no te das por enterado de ello las cosas no te dañan... Suena a estupidez, pero en cierto aspecto es verdad. ¿no se desarrollaban aquellos sentidos y habilidades que se necesitaban para la supervivencia? Quizá si no hay sentido que reciba el daño, no hay código rojo, no hay dolor. O sea que no importa.

Otra posibilidad del asunto es que sí, que los caracoles lo vean todo, pero tres segundos después, como nosotros con la luz de las estrellas. Que sí vean venir el zapato, y que cuando el zapato ya los está pisando, ellos solo empiezan a verlo moverse. Y que yo, como dueña del zapato, ya sé que está muerto cuando él sólo se lo teme.
Quizá sea así como funciona en el kung fu, o en las artes marciales de nivel, una "mera" habilidad de funcionar a una velocidad mucho mayor que el oponente, sabiendo que has dado el golpe segundos antes de que él sepa que lo ha recibido. Que la acción ha sido hecha y acabada antes de que se tenga oportunidad de actuar sobre ella, como con los decretos ministeriales.
Quizá sea lo mismo con nosotros y las estrellas.
Y aún así, en el instante dado somos bellos.
Mucha paranoia para tan poca noche.
Buenas noches, queridos. Que durmais con buenos y lentos sueños de caracoles.

Cumpleaños feliz

"Cumpleaños feliz

Te regalo una tarta de pensamientos"

Ejem. Primero pongamonos música. De BBKing. Supongo que habrá que desayunar. 

Algo así estaría bien, pero me conformaré con mi propia terraza. Olor a lavanda lista para ser recogida, a ser posible recién cesada la tormenta de verano - aún no descartable - que es cuando mejor huele. Café caliente y oloroso, croissants tiernos y fragantes, sol tibio, mantequilla, mermelada. Hecho para una por alguien que te quiera de verdad, tu hijo, tu gato, tu duende.... 

Un beso y una sonrisa de buenos días. Un rato a solas para poder despertarse despacio, saludar al sol con los ojos cerrados, repasar un dominical que en realidad no interesa. 

Una ducha con olor a limones, tarareo viniéndose a más y aceites de reina mora. Prohibido salir antes de media hora. Toda la mañana, toda la vida por delante. 

Sorpresas en el correo,  en la mesa, en la ventana.

"Que te quiero, que no me olvido de tí"

"la llave que abre los caminos"

Echarse unos largos en la piscina con los cachorros humanos, descubrir que vienen protegidos de fábrica con sistemas de natación incorporados, que tragar agua no nos inmuta, que salimos a la superficie. Que somos Gutiérrez y Flórez.

Ser felicitado por aquellos que se decantan como oro, cuando los que permanecen son los buenos. Por aquellos que se alejaron en tiempo o en espacio, pero caros al alma. Por la bendición del extraño, aquellos hermanos que apenas conoces pero cuyo corazón se apellida como el tuyo. Por tus hijos, por tus familiares, por tus animales, por toda tu vida. Incluso por san Google.

Comer de picnic, y echarse una siesta en penumbra verde, en paz, oyendo junto a tí a los tuyos respirar, sin prisa ninguna, a pesar de la impaciencia de las moscas y mosquitos.

Irse a merendar muffins y helados a una cafetería-pastelería perrrrciosa. Después de todo, hoy es el día de la Magdalena y no todo iba a ser pelo suelto y lágrimas de arrepentimiento.Tiendear y llegar a la conclusión de que ni a mí ni a mis hijos nos gusta ir de tiendas. La ropa sí, probadores nein. Disfrutar el triple rellenando el agua en la fuente.

Retirarse a un banco bajo las glicinias del parque a escribir con tinta turquesa en una libreta de tapas decoradas. Oir a las nuevas generaciones liarla parda. Enredar dibujos sin sentido, bocetos de grabados a los que les faltan veinte años para ser realizados, el clásico ojo bonito, claves de sol, partituras que todavía recuerdas, caligrafía rusa; letras capitulares medievales para nuevos poemas sobre la misma vieja canción, "aquello que nunca dijiste". Dejar transcurrir a las multitudes dentro de tí, darles voz. A veces traen nuevos puntos de vista para nuevas realidades. Me hacen ver que hay mucho por lo que dar las gracias, véase :

El regalo que andaba esperando, la oportunidad de dar un paso al frente, y que Dios reparta suerte  -y quiera lo mejor para mí y sepa lo que se hace-. 

Los hijos creciendo bajo las alas, con su olor tibio de cachorros y sus risas de sol, animales, humanos, estrechando sus alianzas entre especies y afianzando sus pasos y sus espíritus. 

La Ohana,  hermanas y hermanos, sobrinas, sobrinos, primas y primos con los que bailar danzas extremas, convocadores de los vientos desde las cuatro esquinas del mundo, sanadores, liberadores de grisuras y de malos espíritus, portadores de luz, espíritus grandes que existen, son reales y me recuerdan que las hadas tienen que extender las alas de vez en cuando para estar sanas, y que me divierte cantar, bailar, tocar la guitarra, decir picardías y barbaridades, el humor rápido e ingenioso y el absurdo, debatir teorías a golpe de tizona, viajar, ir de aventuras, el misterio, las mancias, los juegos, los cuentos, los libros, la comida, las plantas, construir con las propias manos. Que nos gusta conducir hacia el infinito y más allá. La infancia, los perros, los gatos, la luz de los recuerdos comunes, lo sobrevivido, lo arriesgado. Los dientes de leche, las peleas viscerales que se disipan como el humo sin dejar rastro, el mutuo arropado.
Los amados amigos, los benditos conocidos.
La amabilidad de quien manipula y se le va la mano permitiéndote ver el truco, y provoca que te liberes de la capa de culpabilización, apegos y falsas deudas, desembarazando tu espada y el orgullo.

caminos de estrellas

campos verdes y horizontes largos

Antiguos caminos de estrellas que restablecen mi sentido de lo importante, de lo que es esencial y de lo que es accesorio.Que me recuerdan que tenemos mucho, y que aún siguen sobrando muchos miedos y porsiacasos.Caminos que prueban al que contigo va, que sirven de regla de Maat para conocer de qué están hechos. Una especie de sonda de rectitud, que dirían en Gringotts. Un camino para recordar que uno no está sólo, y que los iguales se reconocen y se protegen.Que "siempre hay un lugar donde ir en la autopista"

Parsley sage rosmary and thyme

Coronas de lavanda y romero, tomillo y salvia, porque sí, porque nos las buscamos, nos las ganamos forzando siempre los límites de lo probable, de lo realizable, de lo humanamente posible. 

Nos pertenecen. A pesar de todo y guste o no, así es.

 Are you going to Scarborough Fair?

 Pequeñas moras recordándome a qué sabe la libertad. Pequeños sucesos entre la rutina diaria, que me recuerdan que "siempre queda espacio para nuevas libertades" y que las cadenas respetadas serán solo los lazos fuertes que hayamos querido tender.

 

La rebelión de abrirse camino entre las miles de pequeñas objeciones de manos temerosas porque vemos el sendero que nos lleva a donde pertenecemos.

Hemos acabado el día cantando el cumpleaños feliz ante las velas de la pizza. Por primera vez en seis años, mi hijo ha tenido la caballerosidad de dejarme escoger los ingredientes exactamente a mi gusto. Mi madre, mis hijos, y aunque faltó el espíritu santo, estuvo el gato.
Un último vistazo a las cartas, a la numerología, a las runas, al I-ching. Después de todo, malo sería que no tuviera curiosidad por todo lo que viene detrás.


Algunos clásicos me faltaron: mi padre, el ramo de lilas (pero soy razonable, sé que nunca hay lilas en julio), el masaje a cuatro manos con aceites de nerolí, jazmín y rosa en una terraza frente al mar una noche de tormenta; cena en triclinium, fiesta pagana y lluvia de estrellas; quema de aldea con los buenos amigos, parranda magna con guitarras y hogueras. Línea de teléfono y guasap para que contacten conmigo. No importa. Es un buen día aquel que acaba con cama redonda de niño, gato, bebé, osos y perros de peluche, con karaoke de nanas y una ultima ronda de chocolate y horchata. Ya, saben: "segunda estrella a la derecha, y todo recto hasta el amanecer".

La verdad verdadera

"Sólo son verdaderas
las palabras irreparables;
el amor es precipitado.

Por cada palabra de astucia,
de paciencia o temor,
de incertidumbre o de cautela
que manche nuestra boca,
un amante en su tumba
se volverá de espaldas coronado de asco.

Ten respeto al descanso de los muertos.
Comprométete o calla, ven o vete.".

Félix Grande

Se parece más a un conjuro gitano que a un poema, pero sí, en esencia es eso. No malgastar el tiempo. El tuyo, el de los otros. Que es lo único que no podrás comprar. Se puede regalar, o vender, pero no comprar. La energía, la pasión, viene, se transforma, se va y vuelve. El tiempo no. Ese momento en el que las cosas suceden.

Magritte- El tiempo atravesado

No ocupes un tiempo que no estés dispuesto a habitar. 

Mientras tú entretienes, la vida sigue andando, te rebasa por los lados, no se detiene y sigue su camino. Escenas que quisiste vivir ya no serán nunca más alcanzables, los momentos adecuados para ciertas cosas quedan atrás y los personajes siguen adelante en su desarrollo mientras tú te quedas plantado en un escenario vacío.

Pronto se descubre que el problema no es la vejez. Es la falta de tiempo para desarrollar la vida, el plazo que se acaba para realizar sueños, visiones, vocaciones, imágenes de uno mismo, qué quieres ser de mayor. Los abrazos que no diste, las aventuras que no iniciaste.Todo aquello que demoraste o dejaste para mejor momento. Las dudas predadoras del sentir verdadero.Los prejuicios que no dejan ver.

Muchos ladrones de tiempo y ni un solo poli bueno. El juez: el propio tiempo y contra tí. No parecen buenas perspectivas.

Como de costumbre, sólo la verdad nos hará libres.