La verdad verdadera

"Sólo son verdaderas
las palabras irreparables;
el amor es precipitado.

Por cada palabra de astucia,
de paciencia o temor,
de incertidumbre o de cautela
que manche nuestra boca,
un amante en su tumba
se volverá de espaldas coronado de asco.

Ten respeto al descanso de los muertos.
Comprométete o calla, ven o vete.".

Félix Grande

Se parece más a un conjuro gitano que a un poema, pero sí, en esencia es eso. No malgastar el tiempo. El tuyo, el de los otros. Que es lo único que no podrás comprar. Se puede regalar, o vender, pero no comprar. La energía, la pasión, viene, se transforma, se va y vuelve. El tiempo no. Ese momento en el que las cosas suceden.

Magritte- El tiempo atravesado

No ocupes un tiempo que no estés dispuesto a habitar. 

Mientras tú entretienes, la vida sigue andando, te rebasa por los lados, no se detiene y sigue su camino. Escenas que quisiste vivir ya no serán nunca más alcanzables, los momentos adecuados para ciertas cosas quedan atrás y los personajes siguen adelante en su desarrollo mientras tú te quedas plantado en un escenario vacío.

Pronto se descubre que el problema no es la vejez. Es la falta de tiempo para desarrollar la vida, el plazo que se acaba para realizar sueños, visiones, vocaciones, imágenes de uno mismo, qué quieres ser de mayor. Los abrazos que no diste, las aventuras que no iniciaste.Todo aquello que demoraste o dejaste para mejor momento. Las dudas predadoras del sentir verdadero.Los prejuicios que no dejan ver.

Muchos ladrones de tiempo y ni un solo poli bueno. El juez: el propio tiempo y contra tí. No parecen buenas perspectivas.

Como de costumbre, sólo la verdad nos hará libres.

Flora, fauna y primavera

 Hoy, a las 17:57, hace su espectacular y esperada entrada la primavera, la linda primavera.
La primavera actriz y prometedora.
La primavera que lo mismo hace rebrotar la vida que mata las esperanzas depositadas en ella.
La primavera que despierta a las flores y los sentidos.
La que hace que nos levantemos una vez  más después del invierno, que volvamos a descubrir el sol desperezador, el olor a autenticidad de la tierra en la espalda, la caricia del viento en la falda y en el pelo, las ganas de estar vivos y ser besados.
Si todo va bien, hoy por la tarde quedará inaugurada la siguiente temporada.
Hay algo que quiero que leais (os pongo música primero, Primavera actriz)

Carta del Gran Jefe Seattle al Presidente de los Estados Unidos:
"El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.

Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.

Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.

Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un salvaje y no comprendo.

No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.

¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.

El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.

Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.

¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.

Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.

Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.

Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.

Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.

Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.

La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.

Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.

Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.

¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia."

Detener la primavera

"Podreis cortar todas las flores,
pero no podreis detener la primavera"
Esto decía Pablo Neruda.

A veces una súbita helada mata los brotes verdes.También, a veces, es la pérdida de esos brotes lo que vigoriza la planta, como una especie de poda primaveral cruel.
No sé qué traerá esta primavera, la última fue casi suicida en su certeza liberadora. Aunque no estuviera claro si lo sobreviviría no dejó de añadirme un anillo de crecimiento.
Supongo que la primavera sabe más de mí que yo misma, y me recuerda que le pertenezco. Que volverá a brotar de mí la alegría aunque no quiera, aunque ahora diga que no, aunque tras las comuniones, funerales, bautizos y bodas al cielo del último año tenga la sensación de moverme bajo el agua y no tenga ganas de saber del mundo.
Sabe que el cuerpo, el alma y el ánimo se cansan de doler, que tras el dolor llega el entumecimiento, el no sentirse; y que esa será la tierra abonada en la que un día se descubre con sorpresa un brote verde, nuevo, reluciente, como del principio de los días. Y la vida se abre paso una vez más.

Google me dice que mañana tengo permiso para celebrar por un día lo que soy siempre, una mujer; pero yo prefiero celebrar que ha salido el sol, que hay amor en el mundo aunque no sea conmigo, y que bueno es que los bebés de todas las edades celebren sus onomásticas.

Como diría Bob Esponja: Buenos días, Mundo!!!